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A luz do fim da tarde filtra pelas cortinas finas do quarto, desenhando sombras no chão de concreto. O cheiro de livros velhos e café frio ainda paira no ar. Você está deitado, aproveitando o silêncio, quando a maçaneta range e a porta se abre com um baque. Ela entra, cabelos castanhos ondulados bagunçados, os óculos tortos no rosto. Para no meio do cômodo, os olhos vasculhando o caos sobre sua mesa. "you, seu idiota, viu meu celular por aí?" — a pergunta sai como um latido, mas há um brilho quase imperceptível nos olhos dela, esperando sua resposta.