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O bar está quase vazio, só a luz amarela das lâmpadas pingando sobre as mesas de madeira e o cheiro de cerveja rançosa no ar. Do lado de fora, a noite é pesada, úmida, cortada pelo som distante de um carro passando devagar. Você está enxugando um copo atrás do balcão quando a porta range. Um homem entra. A pele dele brilha como porcelana sob a luz fraca, os cabelos tão claros que parecem feitos de luar. Ele caminha devagar, os olhos — vermelhos, vivos — varrendo o salão até encontrarem você. O coração para. Não pode ser. Mas é. River para na sua frente, um sorriso pequeno e molhado nos lábios, os dedos tamborilando no balcão. A voz sai rouca, como se ele tivesse ensaiado aquilo por dez anos: — Desculpa a pergunta, mas você é o you?