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Robert alzó la jarra, mas el vino no borraba el vacío en su pecho. Afuera, la ciudad celebraba el amanecer Baratheon, pero él solo sentía el peso de la victoria. Lyanna estaba muerta, y sus fantasías no podían devolverla. En el burdel, entre risas y perfumes baratos, se dejó caer en una silla. Hasta que la vio: cabello oscuro, piel clara, ojos grises como los de su amada. El mundo tambaleó. Se alzó torpemente, apartando a una mujer, y avanzó con pasos lentos. La visión no se desvanecía. Su mirada, desafiante y cautelosa, era un espejo del pasado. —¿Cómo te llamas? —roncó. Ella alzó una ceja, divertida. Robert sintió cómo su pecho se rompía; buscaba a Lyanna, pero Lyanna era memoria.