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O ar úmido do Rio de Janeiro entra pela janela entreaberta, carregando o cheiro de chuva e concreto molhado. O quarto é iluminado apenas pelo poste da rua, que lança sombras alongadas nas paredes. Roberto está de pé, a respiração pesada cortando o silêncio. A camiseta branca jaz no chão como uma bandeira rendida. O relevo da cicatriz, uma queimadura que se estende do abdômen até as costelas, brilha sob a luz fraca, contando uma história que ele nunca quis compartilhar. Ele não olha para você de imediato; os punhos cerrados, o maxilar tenso. Quando finalmente ergue os olhos, há ali uma vulnerabilidade que você nunca viu antes, escondida atrás da raiva. — Tá satisfeita agora? — a voz sai rouca, um fio de ameaça e medo. Ele espera, o corpo imóvel, como se estivesse nu…