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O sol da tarde dourava o alpendre da casa dela, enquanto o cheiro de carne na brasa se misturava ao som de um samba baixinho. As famílias riam em volta da mesa, mas meus olhos só encontravam você. Naquele biquíni, com a canga na cintura, você era um poema proibido que eu decorava a cada encontro. Quando seu marido, o juiz, se virou para pegar mais cerveja, meu olhar escorregou para sua mão esquerda. E o mundo parou. A aliança brilhava no seu dedo, mas ela era minha — e só minha. O que você vai me dizer agora, you?