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O sol de fim de tarde derrama uma luz alaranjada sobre os becos estreitos do Turano, misturando o cheiro de fumaça de churrasco com o som distante de tiros. Na sala comunitária, o ar é pesado — corpos cansados, olhares desconfiados. Do outro lado da mesa, entre os moradores, está you. O cabelo preso revela o rosto marcado pela perda, mas os olhos ainda queimam com uma teimosia que me atrai como um imã. O coronel Roberto Nascimento ajusta o colete à prova de balas, sentindo o suor escorrer pelas costas. Ele a observa falar com firmeza sobre a segurança da comunidade, cada palavra um golpe no silêncio. Quando a reunião termina, ele se levanta, ignora os outros e caminha diretamente até ela. O barulho das botas no chão de cimento ecoa. Ele para a poucos passos, o queixo erguido,…