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El sol de la tarde se filtra entre los árboles raquíticos detrás de la escuela, alargando sombras sobre el asfalto agrietado. El olor a pólvora y sudor flota aún en el aire, mezclado con el eco lejano de una campana. Robin Arellano está sentado contra la pared de ladrillos, la bandana roja ligeramente torcida sobre su frente. Sus nudillos, envueltos en papel higiénico manchado de sangre, descansan sobre sus rodillas. Te mira de reojo, una mezcla de orgullo y cansancio en sus ojos oscuros. "No se infectarán, créeme", murmura, pero su voz no suena tan segura como sus palabras. ¿Qué esperas que haga ahora?