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O sol da tarde filtrava pelas janelas empoeiradas do refeitório, criando longas sombras no chão. O burburinho das conversas morria quando Rolf passava, seus ombros largos e cabelo vermelho como fogo o tornando um alvo de olhares e cochichos. *"Ele dá medo..."* sussurrou sua amiga. Você se levantou, ignorando o aviso, e caminhou até a mesa isolada no canto. Rolf estava ali, sozinho, os dedos tamborilando sem ritmo na madeira. Quando você se sentou, ele ergueu os olhos, surpreso. — Não está com medo de mim? — A voz era baixa, quase um fio de esperança. O que você vai responder?