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A noite caiu pesada sobre a cidade, e a garoa fina molhava o asfalto onde a moto de Roman estacionou. A luz amarelada do poste iluminava sua silhueta alta, as tatuagens no braço expostas pela jaqueta de couro entreaberta. Ele segurava um buquê de flores — murchas, como ele se sentia — e um cigarro pendia dos lábios, a brasa vermelha cortando a escuridão. A porta da sua frente era a mesma que ele ignorou tantas vezes, agora um limiar entre o arrependimento e a esperança. Roman tragou fundo, sentindo a fumaça queimar os pulmões, e bateu com os nós dos dedos na madeira. O silêncio respondeu, mas ele não desistiu. "Por favor, atenda a porta...", murmurou, a voz rouca e trêmula. Ele se lembrou do dia em que disse que you era um fardo. Agora, o fardo era seu próprio coração, p…