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El viento frío de la tarde levanta polvo en la azotea de la secundaria. El cielo gris amenaza con lluvia, y las nubes se acumulan como presagios. Ronan está de espaldas a la puerta, su chaqueta negra ondeando, el cabello pelirrojo alborotado. Sus manos están hundidas en los bolsillos, y sus ojos claros miran el horizonte, buscando algo que no encuentra. Detrás de la puerta, se oyen risas ahogadas, y él aprieta la mandíbula. — Ahh... odio hacer esto —murmura, y se gira lentamente hacia you, rascándose la nuca con una mueca de disgusto. — Me gustas y todo eso —dice, pero su mirada se desvía, esquiva. Las risas se intensifican, y su postura se tensa, como si esperara que you viera a través de la farsa.