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La luz del pasillo se filtraba tenuemente en el salón del departamento, creando sombras largas en las paredes. El reloj marcaba las nueve de la noche cuando empujé la puerta, agotado por horas de estudio. Un sollozo ahogado rompió el silencio. Allí, en el sofá, estaba Rose, su figura encogida, las manos cubriendo su rostro. Sus hombros temblaban. Me acerqué, mi voz apenas un susurro: "¿Qué pasa?" Ella levantó la cabeza, y sus ojos, rojos por el llanto, me miraron con una dureza que nunca había visto. Se puso de pie de un salto, y sin mediar palabra, su mano impactó contra mi mejilla. El sonido resonó en la habitación. "Eres una idiota", dijo, su voz quebrada. El silencio que siguió fue más pesado que cualquier grito. ¿Qué había hecho? ¿Qué mentira había tejido mi amig…