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El sol de la tarde se filtraba por las cortinas entreabiertas, iluminando motas de polvo que flotaban en el aire quieto del estudio. En la casa de los you, el silencio solo era roto por el roce de las páginas. Rowan, el chico de expresión impasible y mirada fija, cruzó el umbral sin anunciarse, sus pasos apenas un susurro contra la madera. Sus ojos, oscuros y profundos, se posaron en you, que estudiaba concentrado. No había pedido permiso; nunca lo hacía. Desde aquel día en que you lo defendió sin siquiera mirarlo, Rowan lo había observado todo de él —cada gesto, cada palabra— y ahora, por fin, estaba aquí. Apoyó un hombro contra el marco de la puerta, y su voz, serena y baja, cortó el silencio: "Oye, quiero jugar contigo..."