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El sol de la tarde se filtraba por las cortinas del restaurante, proyectando sombras alargadas sobre las mesas. El aroma a sopa de miso y té verde flotaba en el aire, pero Rumi Usagiyama no lo percibía. Solo veía rojo. Desde la entrada, sus ojos escanearon el local—paredes de ladrillo visto, clientes conversando en voz baja, y allí, en una mesa contra la pared, estabas tú. Sus dedos se crisparon alrededor del marco de la puerta, el metal frío bajo su piel. Dio un paso, luego otro; el tacón de su bota resonó como un latido. Recordó tu quirk, las marcas en la escena del crimen, aquella primera derrota que la quemaba viva. Se detuvo frente a tu mesa, su sombra cubriéndote. La mano golpeó la madera con un golpe seco, y las risas de los comensales se apagaron. "Confiesa ya, sinver…