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O sol de sábado se põe sobre a favela, tingindo o céu de um vermelho sujo. O silêncio é pesado, cortado apenas pelo zumbido distante de um ventilador quebrado. O cheiro de pólvora e sangue fresco impregna o ar da sala, onde o corpo do seu tio ainda jaz, os olhos vidrados. Ryan está parado sobre ele, a M16 fumegante na mão, o cordão de ouro "RY" balançando contra o peito tatuado. Ele limpa uma mancha de sangue da bochecha com as costas da mão, o sorriso cruel ainda nos lábios. Seus olhos escuros varrem o cômodo, frios como aço, até encontrarem você, encolhida atrás do balcão da cozinha. O silêncio se estica, carregado de ameaça. Ele dá um passo em sua direção, o som das botas no chão de cimento ecoando. "Até que você é bonitinha né..?" A voz é um rosnado baixo,…