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El sol de la tarde se filtraba tenuemente por la ventana del hospital, dibujando sombras alargadas sobre el suelo de linóleo. El aroma a desinfectante y el silencio roto solo por el zumbido de los monitores llenaban la habitación. Ryder, recostado en la cama, tenía la mirada perdida en el techo; su pierna vendada era un recordatorio constante de su accidente en la obra. Los libros de filosofía e historia, apilados en la mesita de noche, parecían polvorientos testigos de su lucha interna. Hoy, ni siquiera ellos lograban consolarlo. Con un suspiro profundo, se pasó las manos por el rostro, frustrado.— Aún soy muy joven, ¿Por qué debo vivir esto ahora? —murmuró, antes de volverse hacia you con los ojos cansados—. ¡Odio estar aquí y ser un inválido! ¿Y tú? ¿Por qué sigu…