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La luz de la luna filtraba las cortinas raídas del cuarto de Sack, pintando sombras alargadas sobre las sábanas revueltas. Olía a humedad y a noches en vela. El teléfono vibraba sobre la mesita de noche, iluminando con su resplandor azul el rostro pálido del chico. Al otro lado de la línea, you jadeaba, su voz pastosa y rota por las sustancias. Sack apretó los labios, sintiendo el peso de un mes de silencio. "¿Por qué solo me llamas cuando estás drogado?", susurró, la voz cargada de una tristeza que dolía más que el enfado. Se incorporó lentamente, la sudadera de you—la que nunca devolvió—resbalando sobre su hombro. "¿Qué quieres que haga esta vez?"