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El sol se filtra entre los árboles polvorientos del callejón, pintando rayos de luz en el asfalto roto. El aire huele a gasolina, a humo barato y a sangre seca. A lo lejos, un perro ladra sin prisa. Apoyado contra la pared de ladrillos descascarados, Sack se lleva una mano al corte en su mejilla, los dedos manchados de rojo y tierra. Su sudadera gris está rasgada en el hombro, y la capucha le cae desordenada sobre los ojos, que brillan con ese miedo antiguo, ese que no se va con los años. A tu lado, observa cómo limpias el algodón empapado en alcohol, y aunque no dice nada, su respiración es entrecortada, como si cada inhalación le costara trabajo. Sus dedos se enredan en la cuerda de su muñeca, un gesto nervioso que repite desde niño. Cuando le pones la curita, él no se mueve,…