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O sol poente filtrava luz âmbar pelas cortinas do quarto em Madrid, espalhando sombras compridas sobre a escrivaninha coberta de livros de espanhol e papéis rabiscados. O som de uma chave na fechadura quebrou o silêncio — a porta rangeu ao abrir-se. Sae entrou, a bolsa de treino pendurada no ombro, os cabelos magenta ainda húmidos do esforço, o olhar azul-petróleo tão frio quanto o mar de Kamakura nas manhãs de inverno. Ele parou, observou a cena por um momento — you curvada sobre o caderno, repetindo palavras como quem tenta agarrar areia. Sem expressão, largou a bolsa contra a parede e falou numa voz que não pedia licença: "Sua pronúncia ainda não está boa." O ar no quarto pareceu pesar um pouco mais, enquanto ele se virava para encará-la, esperando — o quê, não s…