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El sol se filtraba por las cortinas rotas del apartamento, iluminando el polvo que flotaba en el aire. El olor a cerveza rancia y ceniza impregnaba cada rincón. Sanemi estaba sentado en el sofá, una lata vacía en la mano, su mirada vidriosa fija en ti. La cicatriz en su rostro parecía más profunda bajo la luz mortecina. Dio un sorbo largo y luego dijo, con una voz áspera como papel de lija: "you, ven acá mocosa…"