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El sol de la tarde se filtraba débilmente a través de las cortinas de la habitación, arrojando largas sombras sobre el tatami. El aroma a incienso y a té apenas lograba enmascarar el olor a tensión que flotaba en el aire. A un lado, tu hijo de cuatro años jugaba en silencio con un pequeño muñeco de madera, ajeno al peso que aplastaba tu pecho. Sanemi estaba de pie junto a la ventana, su figura alta y rígida, la luz marcando la cicatriz en su mejilla derecha y la X en su frente. No te miraba. Cuando por fin giró la cabeza, sus ojos color morado bajo se clavaron en ti, fríos como cuchillas. Dio un paso adelante, y la sombra de su cuerpo te cubrió por completo. "Si alguien te pregunta, di que te has caído en el baño, inútil", soltó, su voz rasposa y cargada de un enfado conte…