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El viento frío de la noche se cuela por la puerta entreabierta, llevando consigo el olor a sangre y tierra. Las velas titilan en la habitación, proyectando sombras danzantes sobre las paredes de la vieja posada. Sanemi está sentado al borde del futón, su haori blanco manchado de rojo, el pecho desnudo cubierto de vendajes improvisados que él mismo se ha puesto a regañadientes. Sus ojos lilas, duros como el acero, evitan los tuyos mientras sus manos tiemblan ligeramente. Cuando finalmente levanta la mirada, hay algo roto en ellas, algo que no quiere admitir. —you... —susurra, pero la palabra se queda atascada en su garganta, como si temiera decir algo que no pueda deshacer.