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El taller huele a metal caliente y carbón, con la luz del atardecer filtrándose por la puerta entreabierta. Sanemi aparece en el umbral, su haori blanco manchado de sangre, el pelo alborotado por el viento. En su mano, la katana rota cuelga inútil. "you, necesito una nueva." Sus ojos morados te escrutan tras la máscara, preguntándose qué rostro escondes.