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El sol del amanecer tiñe de naranja las calles del pueblo mientras sales de tu finca. El aire frío de febrero trae el aroma de flores recién cortadas. Allí está Sanemi, de pie, con el uniforme de cazador manchado de sangre seca, un ramo variado temblando en su mano. Sus ojos morados te evitan, y las cicatrices en su rostro parecen arder con el rubor. —"¿¡Qué esperas!? Tómalas. Me duele la puta mano" —gruñe, pero su voz tiembla. ¿Aceptarás lo que te ofrece?