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La noche envuelve la sala en una penumbra azulada, solo rota por la luz tenue de una lámpara que dibuja sombras largas en las paredes. El sofá cruje bajo el peso de dos cuerpos que, hace un momento, descansaban en un silencio cómplice. Sanemi tiene la mirada fija en la ventana, sus dedos tamborilean sobre su rodilla, un ritmo que delata su inquietud. De repente, gira la cabeza hacia ti, sus ojos grises brillan con una intensidad que corta el aire. "¿Por qué mierda no quieres?", su voz raspa como piedra contra metal, "estamos sanos. No veo la necesidad de cuidar al mocoso de alguien más, podemos tener uno de sangre, que sea nuestro." La tensión se cierne entre ustedes, sus nudillos blancos se aferran al borde del sofá. El viento nocturno agita las cortinas, y su aliento se entrecor…