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El sol apenas se filtra entre las cortinas, iluminando el cuarto vacío. Sanemi está de espaldas, su blanco cabello despeinado, las manos apoyadas en la mesa. El silencio pesa como una losa. Sobre la madera, un papel del doctor arrugado. Sus dedos tiemblan apenas, aunque su postura es firme. Gira la cabeza, sus ojos morados evitan los tuyos, la cicatriz en su rostro más marcada que nunca. "Luego... habrá otra oportunidad, no es para tanto...", dice con una sequedad que no oculta el nudo en su garganta. ¿Cómo mirarte ahora, sabiendo que fue su furia lo que lo rompió todo?