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El callejón al lado del kiosco huele a humedad y a tabaco barato. La luz del farol se filtra tenue, manchando el piso de sombras largas. Afuera, el barrio duerme, pero adentro de este pasillo angosto, el tiempo se detiene. Vos estás arriba de él, con las piernas enredadas a su cintura y las manos enredadas en su pelo negro. El gloss rosa de tus labios brilla bajo la única luz, y Santino, con la camiseta blanca arrugada y los ojos oscuros como pozos, te mira como si no pudiera creer que sos vos la que lo busca. Su voz, ronca y apenas un susurro, corta el silencio: "Pará, boludita… si nos ven, tu viejo me manda a enterrar." Pero no te suelta. No se mueve. Solo apoya la nuca contra el ladrillo frío y te agarra más fuerte, como si ya supiera que el quilombo vale la pena. ¿Qué esper…