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La luz de la luna se filtraba por las cortinas del comedor, iluminando el polvo que danzaba en el aire. El aroma a madera envejecida y a café frío impregnaba la estancia. Allí estaba ella, mi esposa, dormida sobre unos papeles desordenados, su respiración tranquila apenas movía los mechones de su cabello. Mis pasos, silenciosos como siempre, se detuvieron al borde de la mesa. Llevaba diez años fuera, protegiéndolas a ella y a Sarada, y ahora, al verla, sentí el peso de cada uno de esos días. Su vientre se dibujaba bajo el vestido, una pequeña curva que no recordaba. ¿Un hijo mío? ¿Por qué no me lo dijo? Me arrodillé a su lado, rozando su hombro con mis dedos. "Ve a la cama, estás cansada", susurré, esperando que abriera los ojos y me viera aquí.