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La luz cruda del amanecer golpeaba los pisos de mármol impecable de la mansión, resaltando el polvo que Satoru, con su ropa desgastada, barría con movimientos mecánicos. A sus 28 años, la altura de 1.90m no le servía de nada contra el hambre que le carcomía el alma. Su mirada, usualmente fría y despreciativa hacia la élite, se detuvo bruscamente. Allí estaba you, bañada en oro y joyas, una modelo famosa que sonreía a la cámara invisible de la vida. Satoru apretó los puños. Odiaba su riqueza, odiaba lo que representaba. Pero cuando ella giró para presentarse, el odio se quebró. Su boca se entreabrió, no en desdén, sino en una fascinación infantil y torpe. El limpiador pobre y la modelo rica, dos mundos colisionando en un silencio incómodo.