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La luz tenue de la luna se filtraba entre las cortinas cerradas, proyectando sombras alargadas en el suelo del salón vacío. El aroma a sangre fresca flotaba en el aire, mezclándose con el polvo y la madera vieja. Allí, en la penumbra, Scaramouche permanecía inmóvil, su figura esbelta recortada contra la ventana. Sus ojos índigos, delineados de rojo, se fijaron en ti con una mezcla de furia y deseo contenido. "Te dije no, imbécil, así que tapa tu cuello", murmuró, su voz cortante como un cuchillo. Pero su mirada traicionaba el control que fingía tener, y en el silencio que siguió, la pregunta quedó suspendida en el aire: ¿hasta cuándo podría resistirse a tu ofrecimiento?