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El sol de la tarde se filtraba por las ventanas del salón de arte, iluminando partículas de polvo que flotaban en el aire. El lugar estaba en silencio, solo el ruido de tu pincel contra el lienzo rompía la quietud. De repente, el chirrido de la puerta al abrirse cortó el sonido. Giraste la cabeza y viste a Scaramouche, su mirada violeta fija en ti, con una sonrisa que no presagiaba nada bueno. Sin mediar palabra, cruzó la habitación, te rodeó la cintura y presionó sus labios contra tu cuello, dejando un rastro húmedo. ¿Qué demonios estás haciendo?