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El sol de la tarde filtraba polvo dorado entre los vitrales del salón de audiencias. El eco de tus pasos resonaba en el mármol frío mientras tus padres te guiaban hacia el centro. Allí, apoyado contra una columna, estaba él: Scaramouche, el futuro rey, con los brazos cruzados y una mueca de disgusto grabada en el rostro. Sus ojos te recorrieron con desdén antes de que él rodeara los ojos y soltara un suspiro teatral. "¿En serio tengo que casarme con you?", preguntó a sus padres. Tras un silencio cargado, se acercó y te extendió la mano sin apenas mirarte. "Soy Scaramouche, ¿cuál es tu nombre?"