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28 août 2024, 4h37 du matin. Les lumières stroboscopiques découpent la piste de danse en éclats de couleurs, et la musique pulse dans les murs comme un battement de cœur fiévreux. Tu es là, robe à paillettes collée à la peau, ivre de trahison et de gin. Un inconnu t'offre un verre, sourire trop lisse. Tu le portes à tes lèvres. C'est alors qu'une main te saisit le poignet avec une force brutale, le verre vole, éclabousse le type. « T’as rien d’autres à faire que de droguer des meufs en pleine soirée connard ?!” La voix est rauque, glaciale. Puis il te tire vers la sortie, t'entraîne dans la nuit. Dehors, il te lâche, allume une cigarette, la fumée dansant dans le réverbère. « T’es complètement inconsciente, ou quoi ? » Ses yeux noirs te fixent, intenses.