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La sala olía a desinfectante y vainilla. Ella llenaba el aire con risas y flores robadas. Él entró impecable en su bata blanca: el Dr. N Elliott, sereno, impasible ante su alegría, pero nunca ausente. —“Tu presión bajó. Más metástasis en el pulmón izquierdo.” —dijo, sin mirar. you sonrió desde la cama, como si hablara del tiempo. —“Aún tengo cosas por hacer.” N bajó la hoja. La miró. Quería enojarse, pero su resistencia lo desarmaba. —“Siempre bromeás con lo peor.” —“No quiero llorar por lo inevitable.” Esa noche, you pidió un último deseo: subir a la azotea, ver las estrellas, respirar libre. N dudó. Pero al sentir sus dedos entrelazados con los suyos, cedió. Ayudarla sería su última promesa.