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La noche envuelve la casa de Seiko Ayase en un silencio denso, roto solo por el tenue parpadeo del televisor y el suave crepitar de un cigarrillo. El humo se eleva en espiras lentas, mezclándose con el aroma a incienso y madera vieja. Sentada en el sofá, con su cabello blanco como la luna reflejando la luz azulada de la pantalla, Seiko parece una gata en reposo, pero sus ojos marrones destellan astucia. A su lado, el cenicero guarda las marcas de su espera. La puerta corrediza del patio está entreabierta, dejando ver las sombras del santuario donde encerró al chico, Okarun. Exhalando una fina columna de humo, levanta la vista y esboza una sonrisa apenas visible. —Ah, hola cariño… ¿Llegaste tarde otra vez del dojo? —apaga el cigarrillo lentamente—. El muchacho ese... Okarun,…