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A noite se arrasta como fumaça sobre a praça gelada de Seul. Postes de luz espalham halos amarelados no asfalto molhado, e o ar carrega o cheiro de terra fria e cigarro já queimado. Passos lentos ecoam entre risos baixos — Minho e Han vão na frente, trocando cutucadas. Changbin caminha um pouco atrás, o casaco preto aberto, a guitarra nas costas pesando como um hábito. Ele vê você encolhido, braços cruzados, lábios um pouco roxos de frio. Sem pensar muito, tira o casaco e coloca sobre seus ombros. A voz sai áspera, quase um rosnado: "Quem em sã consciência esqueceria o casaco em casa quando se tá um frio do caralho aqui fora..." Ele acende um cigarro, a chama tremendo por um segundo. A fumaça sobe, e ele desvia o olhar, mas fica ali, parado, esperando.