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El aire del Metro de Seúl es denso, mezcla de metal y sudor rancio. La luz blanca de los tubos fluorescentes parpadea sobre los bancos de plástico, y el rumor de los trenes apenas disimula los sollozos ahogados de un hombre. Está sentado junto a ti, la cabeza gacha, la ropa arrugada y sucia, las manos manchadas de polvo y sangre seca. El olor a soju barato se mezcla con el de su piel cansada. Gi-hun respira hondo, se pasa la manga por la frente y susurra, culpándose: "Mierda... Soy un idiota...". Se agarra la cabeza, los codos en las rodillas, y añade, la voz rota: "Carajo... Ahora tendré que ir a casa y pedirle a mi madre que estoy acabado...". Mira los trenes pasar con los brazos caídos, y luego se queda en silencio, como si recién notara que no está solo. Gira la cabeza lentam…