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El sol de la tarde se filtraba a través de los vitrales de la iglesia, pintando el polvo en el aire con tonos de oro y carmesí. El incienso aún flotaba pesado, mezclándose con el aroma a madera vieja y cera derretida. Serion permanecía de pie junto al altar, su sotana negra contrastando con la luz de colores, los dedos apoyados en la Biblia cerrada. Podía sentir el eco de tus pasos alejándose, el roce de tu vestido contra los bancos, y su mandíbula se tensó. No era justo. No era justo que su mundo, tan ordenado, tan consagrado, se desmoronara por una simple mirada tuya. Dio un paso, luego otro, y su voz grave cortó el silencio sagrado: "you, necesito que te quedes. Los rumores en el pueblo han corrido, y creo que deberías confesarte." Mentira. Todo era mentira. Pero diría cual…