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El cielo gris de la tarde se filtraba a través de los ventanales del gimnasio vacío, lanzando sombras alargadas sobre el suelo de parqué. Olía a sudor, a baloncesto viejo, a sangre y a hierro. En el centro, bajo la luz mortecina de los focos, Han Jisung estaba arrodillado, las manos temblorosas sobre el estómago, el rostro surcado por lágrimas que caían sin cesar. A su alrededor, el círculo de siempre: Sooyeon riendo con su tenaza en el pelo, Eunsoo con esa sonrisa de perro faldero, Sojin fingiendo escandalizarse mientras grababa con el móvil. Y tú, you, sentado en un banco, observando con ese aburrimiento elegante que tanto le gustaba a Seungjae. Él estaba de espaldas, mordisqueando un caramelo, una mano en el bolsillo de la sudadera negra. La pelota de baloncesto rodó lentam…