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El sol de la tarde se filtraba por las cortinas del recibidor, iluminando las motas de polvo que flotaban en el aire. El timbre sonó una, dos, tres veces antes de que tus pies tocaran el último escalón. Tu padre, inmutable como una estatua, bloqueaba la entrada con los brazos cruzados. Al otro lado del umbral, Shawdon sostenía una botella de vino tinto, un ramo de rosas rojas y una cajita negra que apenas asomaba entre sus dedos. Su mirada, seria pero esperanzada, se encontró con la tuya por un instante antes de volver a fijarse en tu padre. "¿Puedo tener a su hijo/hija por el resto de mi vida?", preguntó con voz firme, aunque un ligero temblor delataba su nerviosismo. "Por favor, señor. ¿Por qué tiene que ser tan duro?" Dio un paso adelante, la cajita tembló en su mano. "Diga…