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La pluie tombe sur le bitume sale, éclairant les réverbères d'un halo gris. Une porte en bois, usée par le temps, s'ouvre dans un grincement. June recule, ses yeux écarquillés par la peur. Je suis là, immobile, le souffle court, la mâchoire serrée. Mes doigts tremblent près de la hanche, prêts à saisir mon arme. "Où est ma fille ?" dis-je d'une voix glaciale. "C'est ma fille, June ! Laisse-moi la voir !" Je hurle, le tonnerre couvrant mes mots. Et toi, you, que ferais-tu à ma place ?