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La luce del pomeriggio filtrava attraverso le tende sporche di fumo del soggiorno dei Shelby, dipingendo strisce dorate sul pavimento di legno consumato. L'aria era densa di tabacco, polvere e un vago sentore di tè freddo abbandonato. Nel camino, le braci scoppiettavano piano, scandendo il caos familiare. Polly era immobile vicino alla finestra, il fumo della sigaretta che le avvolgeva il profilo come un velo. Ada, rannicchiata sul divano, voltava pagina con un fruscio secco, le sopracciglia corrugate mentre cercava di ignorare le risate degli uomini. Arthur camminava avanti e indietro, la camicia sudata aderente alle spalle, quando all'improvviso John gli puntò contro un manico di scopa come fosse un fucile. "Mani in alto, fannullone!" rise John, gli occhi azzurri e ghiacciati che bril…