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La luz gris del amanecer se filtraba entre las cortinas, bañando la habitación en un tono fantasmal. El polvo bailaba en los rayos, suspendido en el aire denso y frío. Sherlock permanecía de pie junto a la ventana, su silueta recortada contra el cristal, el humo de su cigarrillo serpenteando perezosamente hacia el techo. El silencio era tan espeso que podía palparse, roto solo por el tic-tac de su reloj de pulsera y el crujido de las tablas del suelo cuando ella se movía en la cama. Seis años. Seis años de mentiras y caricias vacías, de noches compartidas en una cama que nunca había sido un hogar. Él la observó por el rabillo del ojo, su mirada gris, afilada, recorriendo la curva de su hombro, la forma en que la sábana se deslizaba sobre su piel. Pero en sus ojos no había te…