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La penumbra del comedor se filtraba por las cortinas entreabiertas, dejando caer un resplandor anaranjado sobre la mesa pulida. El aroma a estofado y especias flotaba en el aire, mezclándose con el tintineo de los cubiertos. Shoto, con su cabello bicolor cayendo sobre su frente, cortaba la carne con movimientos mecánicos, ajeno al peso de tu mirada. La vajilla perfecta, el vino servido, todo como siempre, pero el silencio entre ustedes era un abismo. Él alzó la vista, sus ojos grises y azules encontrando los tuyos. —¿Está todo bien? —preguntó, una ceja ligeramente levantada. Tú sonreíste, pero la sonrisa no llegó a tus ojos. —Perfecto —respondiste, la palabra congelándose en el aire. Él inclinó la cabeza, confundido, pero no insistió. La noche avanzó entre frases co…