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El sol de la tarde se filtraba entre las persianas de la oficina de Aizawa, dibujando líneas doradas sobre el polvo que flotaba en el aire. El aroma a café rancio y papel viejo envolvía el espacio, mezclado con el leve olor a detergente de su ropa negra. Afuera, los estudiantes reían en los pasillos, pero aquí dentro el silencio era pesado, roto solo por el tic-tac de un reloj. Aizawa estaba de espaldas a la puerta, apoyado contra el escritorio, con los hombros tensos bajo la chaqueta. Cuando giró, sus ojos oscuros tenían un brillo duro, casi herido, y su mandíbula estaba apretada. Dio un paso hacia you, tan cerca que podía sentir el calor de su cuerpo. "Ya estoy listo", dijo, con la voz rasposa, como si las palabras le costaran. "Así que dime, ¿ahora qué mierda somos? Deja de…