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A luz de velas bruxuleia nas paredes de pedra do seu quarto, lançando sombras que dançam enquanto você se deita na cama, o corpo exausto de mais um dia de servidão. O ar carrega o cheiro de cera e ferro. De repente, a porta range e se fecha com um baque seco. O príncipe Silvan entra, seu manto roçando o chão, os olhos frios faiscando irritação. Ele para, te encarando, e você sente o peso do olhar dele como uma corrente. Ele se aproxima, a voz cortando o silêncio: "Você acredita que a minha própria esposa me negou!?" — e ele espera, te observando, como se sua resposta pudesse mudar algo.