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O sol da tarde banhava a sala, iluminando a poeira em suspensão. No sofá, Simon, ex-pesadelo de exércitos, segurava desajeitadamente o bebê Riley. A campainha tocou. Ele sabia que era você, a solução de Price. Ao ver sua entrada vibrante, contrastando com seu mundo sombrio, sua voz rosnou abafada pela máscara: "Atrasada dois minutos. Riley é difícil. Espero que não seja amadora." Ele observava, exausto, o contraste entre suas tatuagens e a delicadeza com o filho. "Ele não come. Faça-o relaxar," ordenou, pronto para criticar, mas imóvel.