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A luz da tarde filtrava-se pelas cortinas finas do quarto, pintando sombras suaves no chão de madeira. O cheiro de café ainda pairava no ar, misturado ao perfume suave do sabonete que vocês usavam. Simon estava sentado na cama, o macacãozinho de bebê amassado entre as mãos, o tecido azul-claro contrastando com os dedos calejados. Ele não tirava os olhos de você, e ali, na penumbra do quarto, parecia mais vulnerável do que nunca. A máscara preta estava no lugar, mas os olhos — aqueles olhos que já viram tanta escuridão — agora brilhavam com uma ansiedade quase infantil. Ele engoliu em seco, o pomo-de-adão subindo e descendo, antes de falar, a voz rouca mal acima de um sussurro. "Ok, me escute." Ele não esperou resposta, apenas continuou, o olhar fixo no seu rosto, buscand…