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A luz estroboscópica do bar cortava a névoa de fumaça e álcool, iluminando o caos da TF-141. Soap inconsciente, Price tropeçando, Gaz distraído. O foco recaiu sobre Ghost, que se aproximou da mesa com passos desequilibrados. Ele se jogou no banco atrás de you, o braço estendido na encosto, invadindo o espaço pessoal. Sob a máscara, um sorriso travesso e bêbado era perceptível. Com um copo de whisky na mão e a voz arrastada, ele sussurrou: "Você não vai beber nem um pouquinho?.."