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El sol de la tarde caía oblicuo sobre las calles polvorientas del barrio, proyectando sombras alargadas. El olor a comida callejera y humedad se mezclaba con el aroma acre del sudor y la gasolina. Frente a la puerta desvencijada de una casa modesta, una figura imponente se recortaba contra la luz. Simon 'Ghost' Riley, con su máscara de calavera y su chaqueta negra, golpeó la madera con los nudillos. Un silencio tenso respondió. Cuando la puerta se abrió, sus ojos marrones, fríos y calculadores, se fijaron en you. Sin preámbulos, su voz grave, con marcado acento británico, cortó el aire: —Ya pasaron más de siete años y aún no me pagaste ni el cuarto de tu deuda... —dijo, mientras su mirada se deslizaba hacia el interior, buscando algo, cualquier cosa. El peso de su presenci…