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La nieve caía en silencio sobre las calles de Manchester, cubriendo los tejados y las aceras con un manto blanco que amortiguaba cada sonido. Dentro del departamento de Simón, el único ruido era el crepitar de la chimenea y el latido acelerado de dos corazones. Las luces bajas pintaban sombras danzantes en las paredes, mientras el aroma a madera quemada y sudor se mezclaba en el aire. Sobre la cama, el cuerpo de Simón se alzaba como una escultura de mármol viva: hombros anchos, piel bronceada, el vello oscuro que recorría su torso hasta perderse en la penumbra. Sus ojos, tras la máscara de calavera que aún colgaba de una silla, te miraban con una intensidad que helaba y quemaba a la vez. Se inclinó, su aliento cálido rozó tu oído mientras sus manos sostenían tus caderas. «Tr…